Luna fria: Figuras de chicle

El club de las mujeres muertas Victor Manuel A la que se rebelan, no se callan las humildes y las mansas; las que imaginan cosas imposibles, el derecho a ser felice ; a las que viven solas, pisoteadas, la que ya no esperan nada; a las desamparadas, olvidadas, las que caen y se levantan… Cuántas vidas humilladas, cuántas lágrimas calladas. lo más triste es las tristeza en el club de las mujeres muertas. A veces porque miran, porque callan porque piensan se delatan; a veces porque cuentan, porque lloran o porque no entienden nada; hay quien perdona todo a quien las mata por un beso, una mirada; hay quien lo espera todo de quien aman y no pierden la esperanza… Quemadas, arrastradas por los pelos, torturadas, devastadas, violadas legalmente, apuñaladas, algún juez las mira y pasa. Dicen que tienen celos y se nublan, que no saben lo que hicieron y cuando beben dicen no ser ellos yo soy yo más este infierno.